martes, 9 de abril de 2013

TURBIO VIERNES






Tiene razón el poeta que dijo que el amor breve es complicado. Que es un sentimiento lleno de urgencia, que se afana en levantar barreras contra el temido fracaso; amor que algo disimula y algo esconde intentando evitar el presagio del olvido. Los encuentros que nos da son tan efímeros, que es difícil descifrar las imágenes que quedarán en la memoria.

Por ejemplo. Este viernes me he quedado, hasta muy tarde, sin noticias de ti y, de amanecer con promesas de encuentro, se ha hecho de noche y se ha vuelto despreciable. Es increíble que afuera siga igual la vida, que el clima esté caliente y la gente que pasa se porte de manera cotidiana. En cambio, adentro de mi casa se respira una frágil paz: sin manos que acariciar y me acaricien; sin ojos que ver y que me vean... sin labios que besar. Y todo porque es un viernes sin nosotros. Así que aquí estoy explorando una memoria de lo nuestro que, de tan confusa, se ha quedado muda y no encuentra las señales.

Sin ti no tengo espacio para la audacia y su consiguiente desvarío. Eso hace de este día algo turbio que no llega a desastre y menos a triunfo. Es más, no llega a nada.

Como no puedo llamarte sólo deseo que acabe el día. Entretanto inventaré algo que me evite el abismo de la noche, algo que me lance a mañana y me devuelva la fe en tu amor, aunque sea breve.