Sufres de mutación cíclica y,
en este momento, estás en un
confinamiento de insondable letargo.
Tus ojos con mecánicas pestañas,
se aturden viendo un piso burgués con
porcelanas y lámparas nouveau
Mientras profundo te recoges,
tu tierra es una franja remota
que olvidas en un silencio indiferente.
Vienen a tu mente sombras de
cortinas hechas con meandros de bolillo…
recuerdos que te atraviesan como
si fueras de agua y,
mirando tu cuaderno forrado en seda,
te abrazas en lánguido sopor.
No quieres salir del viaje taciturno
en tu sofá de cuero ruso,
te sientes intangible como si fueras
un aire suspendido y calmo.
Sin querer, adviertes una grieta en el
muro medianero y a través de ella
te ves a ti misma sin retorno:
de oro la ropa, la piel y la indómita mirada …
liberada en otra tierra.
María Elena.
2 de Marzo
miércoles, 14 de julio de 2010
SOY OTRA
Este paisaje es el mismo sin ti,
pero vacío está de árboles,
de senderos y de fuentes...
La sombra pretexta la cara amiga de la luna.
Esta casa es la misma sin ti,
pero está sin sabor la mesa
y el hogar sin brasas.
Sólo duermevela hay en la cama.
Esta ciudad es la misma sin ti,
pero no vibra la música en el kiosco
ni llama la campana.
Esta soy yo, creyendo ser la misma sin ti,
pero me extraño, soy ajena a mi mirada,
en realidad...soy otra.
Maria Elena Gómez
pero vacío está de árboles,
de senderos y de fuentes...
La sombra pretexta la cara amiga de la luna.
Esta casa es la misma sin ti,
pero está sin sabor la mesa
y el hogar sin brasas.
Sólo duermevela hay en la cama.
Esta ciudad es la misma sin ti,
pero no vibra la música en el kiosco
ni llama la campana.
Esta soy yo, creyendo ser la misma sin ti,
pero me extraño, soy ajena a mi mirada,
en realidad...soy otra.
Maria Elena Gómez
SONETO AL AMOR
Un soneto al amor no es cosa viable,
enrejar los suspiros con la pluma
es pretender armarse con la bruma
y permitir que el corazón sea amable
Confiar en que en las letras sea abarcable
sin que pierda la miel ni se resuma
querer rimar amor, verso y espuma
sabiendo es sentimiento inexplicable.
Un soneto al amor es obsoleto
Pero el amor esta siempre de moda.
Quiero decirlo con un verso recto
Que si el amor no asoma por mi oda
y al yo rimar me ponga en un aprieto
me conforme si logro una rapsoda
Maria Elena Gómez
enrejar los suspiros con la pluma
es pretender armarse con la bruma
y permitir que el corazón sea amable
Confiar en que en las letras sea abarcable
sin que pierda la miel ni se resuma
querer rimar amor, verso y espuma
sabiendo es sentimiento inexplicable.
Un soneto al amor es obsoleto
Pero el amor esta siempre de moda.
Quiero decirlo con un verso recto
Que si el amor no asoma por mi oda
y al yo rimar me ponga en un aprieto
me conforme si logro una rapsoda
Maria Elena Gómez
COMO JAIME SABINES
Voy a guardar este día entre las horas para siempre:
el cuarto a media luz, el silencio y el frío.
Tú a mi lado iniciando el amor y
luego sobre mí, el fluir claro e inexorable
que es el principio de la vida,
manantial primitivo, perfumado y puro.
Nadie ha de sentir su tersura inigualable
y bañarse con él.
Sólo yo en esta noche
que voy a guardar entre las horas para siempre
el cuarto a media luz, el silencio y el frío.
Tú a mi lado iniciando el amor y
luego sobre mí, el fluir claro e inexorable
que es el principio de la vida,
manantial primitivo, perfumado y puro.
Nadie ha de sentir su tersura inigualable
y bañarse con él.
Sólo yo en esta noche
que voy a guardar entre las horas para siempre
RAÍZ DEL MIEDO
Acostada estoy y en mis heridas,
huelo al miedo... la raíz del miedo.
Está clavada en el centro de mi cuerpo.
Sentimiento inútil que tiene sus raíz en el orgullo,
miedo de que este amor se convierta en una
guerra estúpida que no sepamos en donde comenzó.
En la raíz del miedo mal nacido vive la creencia
de que el tiempo existe, y que es un enemigo
sin manos y sin rostro.
Lo huelo y temo que me atrape en un laberinto,
mitológico e íntimo, que me lleve a la pesadilla
de tu ausencia...esa... que no existe.
Miedo
huelo al miedo... la raíz del miedo.
Está clavada en el centro de mi cuerpo.
Sentimiento inútil que tiene sus raíz en el orgullo,
miedo de que este amor se convierta en una
guerra estúpida que no sepamos en donde comenzó.
En la raíz del miedo mal nacido vive la creencia
de que el tiempo existe, y que es un enemigo
sin manos y sin rostro.
Lo huelo y temo que me atrape en un laberinto,
mitológico e íntimo, que me lleve a la pesadilla
de tu ausencia...esa... que no existe.
Miedo
DOS PLUMAS
Ayer me compré dos plumas especiales:
una negra, otra azul.
Las voy a usar para escribir de amor
de muerte y de poesía.
El negro para cuando esté triste,
el azul para escribir sentimientos radiantes,
como los de hoy.
una negra, otra azul.
Las voy a usar para escribir de amor
de muerte y de poesía.
El negro para cuando esté triste,
el azul para escribir sentimientos radiantes,
como los de hoy.
martes, 13 de julio de 2010
TRENCITO
Va el trencito de Santiago hacia Parral, y es un tren contento,
Porque su pitido –que es constante- es como si alguien fuera soplando un instrumento;
casi parece que va a iniciar una melodía sinfónica sin autor o ¿quién lo sabe...?
una de esas obras clásicas, en donde predominan los sonidos de metales.
Alegre el tren, bello el paisaje: al fondo la Cordillera tan cercana, nieve...luego vides, parrales, álamos, poblados, carreteras, caminos, puentes,…luego árido… y de nuevo álamos, verde, nieve, vides, campos y parrales…
...y el trencito cantando, tocando su clarín y su trompeta
en cada cruce se anuncia soplando sus metales.
Vamos a Parral, estoy contenta. Ya pasó lo peor, lo más difícil:
la operación y la inicial convalecencia.
Mas que contenta estoy dichosa,
Sigue pitando el tren, y yo, en silencio, voy cantando.
Quiero llegar a Parral y seguir...
caminando en el campo,
gozando las estrellas,
abrazarte de nuevo y simplemente vivir.
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